he juntado los cuadernos
con los trozos de mí misma
que quedaron al marcharte.
y hay un eco constante
preguntándome por qué
hoy tampoco soy feliz.
no encontrado ni mi nombre
ni el color de mis pestañas
en las lineas de los cortes.
y me quejo
porque no entra el aire
porque no se secan mis ojos.
soy trozos sin limar del pasado
charcos que mojan el presente
y la ausencia de las voces del futuro
que aún preguntan ingenuas
si algún saldrá el sol
